Em cada pedaço meu deixado
no ir e vir de um iô-iô lesado
vai ficar alguma marca minha
e apagará toda amorosa linha.
Se sou brinquedo de pouco divertimento
é bom que me desligue sem lamento
que agora a bateria resta fraca
e em meio aos movimentos sempre empaca.
Se conseguir se lembre que o motor
que move os mecanismos trazem dor
pois, sim, tenho nervos nessa parte.
As articulações estragadas de calor
refletem o desgaste de um amor
paralisante e passível de resgate.
É, meu nobre amigo. É possível sentir a dor que sentes. Curioso é que passas por isso, quando também passo. Meus últimos textos e fotografias têm sido confissões de minha ainda irremediável tristeza. Mas admiro-te por admitir que não renuncias aos teus sentimentos. Também não o faço e pago o preço por cultivar loucuras (porque assim o consideram) como um amor eterno, verdadeiro, paixão, sinceridade. Sinto às vezes que vivo o "Amor nos tempos do cólera" ou, simplesmente, a dor de um amor que não dá certo. Eis aqui a minha confissão, não tão bela como a tua, mas minha. Um forte abraço e saudades de nossas conversas.
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